Laugensäule: Es gibt nichts Schöneres als Barfußwetter

Den ganzen Winter über träumten wir von dem Tag, an dem wir wieder barfuß gehen könnten. Wir steckten unsere Füße mit Doppelsocken in feste Schneestiefel; unsere Zehen zappelten wie Würmer an Angelhaken. Zusammengeknüllt und mit Schutzschichten bedeckt, wurden sie weich und weiß. Zart.

Dann kam der Frühling. Jeden Tag nach der Schule bettelten wir darum, barfuß nach draußen zu gehen. "Noch nicht!" wir würden es hören. Wir schauten auf das Thermometer und meldeten wie verrückte Wetterfrösche die Temperatur:

„Mama! Da draußen sind es 70 Grad!“

„Der Boden ist noch kalt“, sagte sie. "Noch nicht." Wir grummelten und stöhnten und warteten.

Die Tage wurden länger und heller. Die Sonne hat neues Gras aus dem Dreck im Garten gezogen. In den Nachmittagsbussen wurden Pullover zurückgelassen. Socken krochen über die verschwitzten Beine.

Endlich kam der Sommer. Und gerade als wir befürchteten, dass die Füße durch die Hitze in unseren Schuhen spontan verbrennen würden, gaben wir grünes Licht.

„Okay. Zieh sie aus.“ Wir waren genauso aufgeregt wie Neubekehrte am Flussufer. Unsere Schuhe wurden genau dort zurückgelassen, wo wir standen; Durcheinandergewürfelte Schnürsenkel und verhedderte Zungen lagen in einem keuchenden Haufen auf der Veranda.

Wie auf Bewährung entlassene Häftlinge stolperten wir ins Licht des Sommers und empfanden eine Freiheit, die nur neue Barfußgänger verstehen.

Wir versuchten hart zu wirken und betraten scharfen Kies mit zarten Sohlen und ernsten Gesichtern. Es tat weh, aber wir wollten es nicht zeigen. Wir wussten, dass es in den frühen Tagen des Barfußlaufens zu Fußverletzungen kommen würde. Schnitte aus unsichtbarem Glas. Stummelige Zehen durch unebenen Beton. Steinschläge und Splitter.

Mit jeder Verletzung humpelten wir hinein; Mama hat unsere aufgeschürfte Haut mit stechendem Merthiolat besprenkelt und unsere Ohren mit Warnungen gespickt. Aber wir wussten genauso sicher wie alles andere, dass unsere Fußsohlen am Ende des Sommers mit der Festigkeit und Ausdauer jeder Schuhsohle mithalten würden. Wir wären in der Lage, über Felsen zu laufen, schroffe Hügel zu erklimmen und durch Dschungel aus Unkraut zu stapfen, ohne mit der Wimper zu zucken.

Wir gaben unseren nackten Füßen die Gelegenheit, alle Texturen der Außenwelt zu berühren: federleichte Grashalme, klebrige Klumpen Straßenteer, pudrige Klumpen ausgetrockneter Schlammpfützen.

Bienen plünderten den Klee, durch den wir gingen, und Ameisen rannten um ihr Leben, als wir vorbeikamen.

Nichts fühlte sich besser an, als sich mit herausfordernden Zehen durch den kühlen Schlamm zu graben, sich tief in das trübe Braun zu stoßen und auf den festen Boden darunter zu treffen und Hieroglyphen über schleimige Erdschichten zu kratzen, wobei die Finger niemals für die Schreibkunst gedacht waren.

Der Schlamm trocknete an unseren Füßen ganz krümelig und warm; Selbst angebaute Socken, die wir mit Stolz trugen, wenn wir zu unseren Fahrrädern oder zur Reifenschaukel rannten.

Als es Zeit war, für die Nacht hereinzukommen, wussten wir, was Mama sagen würde: „Wage es nicht, mit diesen dreckigen Füßen in dieses Haus zu kommen! Nur Tiere laufen barfuß herum!“

Ihr Lächeln würde sie jedoch immer verraten. Wir schauten nach unten und sahen, wie ihre dicken, kräftigen Zehen uns zuwinkten, von Füßen, die sich ebenfalls Barfußwetter gewünscht hatten.

Ziehen Sie diesen Sommer Ihre Schuhe aus und erinnern Sie sich daran, wie wunderbar sich das Barfußwetter früher angefühlt hat.