Das Schneeseil ~ Der fantasievolle Konservative

Auf seinem Bauernhof hatte mein Großvater seine sogenannten „Schneeseile“ angebracht: Hand für Hand gehalten, verhindern die Schneeseile, dass man sich verirrt und in wer weiß welche Richtung davonläuft, nur um zu frieren und im Frühling wieder gefunden zu werden. Ich interessiere mich für „Schneeseile“ und, nun ja, für Mystik und religiöse Sprache. Der Mystiker sagt: „Gott ist ein blendendes Licht.“ Aber ist Gott tatsächlich wie ein Schneesturm?

Sie sagte, es erinnere sie an einen Schneesturm von 1940. Meine Mutter, an jenem Novembertag im Jahr 1952, dem Tag, an dem sie mit Jesus telefonierte. Er rief an und sie antwortete. Die Telefonnummer wurde aufgelistet, nur vierstellig, 7122, Wählscheibe.

Mit einer kleinen Warnung kam es hart und schnell. Genug Frühwarnung, um die Schulbusse am späten Vormittag mit den Bauernkindern loszuschicken. November feucht, dann kalt und Wind aus Nordwesten.

Sie erinnerte sich an den Schneesturm am Tag des Waffenstillstands am 11. November 1940, der recht mild begann. Es war Jagdsaison und Entenjäger waren in den Seen, Flüssen und Sumpfgebieten unterwegs. Ein paar Monate später, im März 1941, kam es zu einem weiteren Unfall. Menschen starben, eine „angemessene“ Zahl.

Mehr Weiß und dann wieder mehr Weiß und dann so weiß, dass jeder Orientierungspunkt im „White Out“ verschwindet. Rohre frieren ein, Nutztiere leiden. Schwarz-Weiß-Bilder werden dem gerecht, meiner Meinung nach mehr als Farbbilder, die weniger gruselig und weniger dramatisch sind.

Auf seinem Bauernhof hatte mein Großvater bereits das aufgebaut, was er seine „Schneeseile“ nannte. Von der Veranda des Hauses aus ließ er Seile an in den Boden getriebenen Metallzaunpfosten befestigen. Indem er die Seile in der Hand hielt, konnte er an diesen Spinnennetzseilen entlang zur Garage, zur Scheune, zum Hühnerstall, zum Schweinestall und zur Hauptstraße und zum Briefkasten gehen. Und wieder zurück wie Geometrie.

Wenn jedes übliche Wahrzeichen im „White Out“ verschwindet, verhindern die Schneeseile Hand für Hand, dass man sich verirrt und in wer weiß welche Richtung davonläuft, nur um im Frühling zu erstarren und gefunden zu werden. Es ist passiert. Es gibt Bilder und noch mehr Bilder: Verwehungen so hoch wie Telefonleitungen, ein Schneehaufen auf einer Straße und unter einem Auto und drinnen, na ja….

Es ist ein Tipp eines Landwirts, wie man einen Schneesturm überlebt. Die Schneeseile und das Abdecken der Fenster nachts mit Handtüchern oder Lumpen, die in die Ritzen unter den Türen gesteckt werden, um die Wärme zu bewahren. Es funktioniert, während draußen der Wind weht und heult und seine Wangen knacken lässt.

An diesem Tag waren also die orangefarbenen Busse mit den Schulkindern aus der Stadt gefahren, ein gutes Dutzend oder mehr Busse hinaus aufs Land mit den Schulkindern der 1. bis 12. Klassen, die Busse rasten langsam dahin. Einer nach dem anderen die Fahrer auf ihren üblichen Routen und mein eigener Vater einer der üblichen Fahrer und ein anderer, Russell. Die Landstraßen drifteten bereits; Die Vorderreifen würden mit einem heftigen „Wumf“ auf eine Schneewehe treffen und noch mehr Schnee würde fliegen. Mein Vater erinnerte sich immer daran, dass auf seiner Route am Ende der Farmhausgasse, in der Nähe des Briefkastens, eine bepackte Mutter oder ein bepackter Vater standen, bereit, die Kinder einzusammeln und sie wie Küken mit umklammerten Händen zurück zum Farmhaus zu treiben das Schneeseil.

Und Wind, 35 Meilen pro Stunde oder mehr, der horizontalen Schnee weht, Bodenstürme.

Es ist jedoch eine Kuriosität: Der Begriff Schneesturm bedeutete einst Kanonenschüsse oder Musketenfeuer, eine Salve nach der anderen. Außer in Iowa verwendete etwa 1870 ein unternehmungslustiger Journalist den Begriff zur Beschreibung eines Schneesturms. Stellen Sie sich also weißen Pulverschnee vor, trockenen Schnee, der brennt, und kühlen Wind, und, nun ja, bleiben Sie drinnen, bleiben Sie auf der sicheren Seite, dummerweise nicht. Etymologie jedoch unklar, mehr oder weniger lautmalerisch, klanglich nachahmend, ein harter Winter – Schneesturm, ein hart klingendes Wort.

Für einen Moment wird mir klar, dass ich hier herumgestolpert bin – ohne zu wissen, warum. Meine Fantasie interessiert sich für das, was ich geschrieben habe, aber das Interesse allein hat das Stolpern und Umherirren nicht verhindert. Es kann seltsam sein.

Ich habe Metaphysik studiert, meta ta physika, „nach den Dingen der Natur“, Philosophie, Theologie und, wie Aristoteles das Geschäft nannte, „manchmal Weisheit“. Hume, nun ja, seine gelegentliche Verwendung des Begriffs: „übermäßig subtil.“ Kant? A-priori-Spekulation.

Bei diesem Patzer geht es mir jedoch nicht darum, die klassische Philosophie oder irgendeine Art von Philosophie mit Worten wie „Ontologie“ zu rezensieren.

Ich interessiere mich für „Schneeseile“ und, nun ja, für Mystik und religiöse Sprache. Der Mystiker sagt: „Gott ist ein blendendes Licht.“ Die bloße Aussage „Gott ist oben“ ist zwar interessant, hilft aber nicht; „Gott ist eine Wüste“ hingegen führt uns in die Paradoxien des Glaubens oder in die Geheimnisse des Glaubens. Gott ist wie ein Schneesturm? Das könnte ein Studium erfordern und ist beängstigend apokalyptisch.

Es ist eine Metapher, ein „Schneeseil“, und man spürt intensiv, dass es so ist. Und man hat das Gefühl, dass wir keinen Unsinn reden, auch wenn der Skeptiker auf der Straße das denken könnte. Der Punkt hier ist, dass wir ohne diese metaphorische Erfahrung wahrscheinlich mit psychologischen Kuriositäten zurückbleiben würden.

Aber was den Fehler angeht: Der Fehler bei dieser Metapher ist eine ernste Angelegenheit; Es ist eine Art Überleben. Es steckt etwas darin, das die Natur der Realität offenbart, aber wenn ich richtig damit umgehe, kann es aufschlussreich sein. Das Bild, wieder das Bild: blendender weißer Schnee, Wind, Kälte und ein Mann oder eine Frau, die ein „Schneeseil“ greifen. Ich stolpere immer noch herum, sagen wir, auf dem Weg zum Stall, um Futter für die Milchkühe abzuwerfen, Futter, das im Heumäher gelagert wurde, auch Silage. Aufgaben, sehen Sie. Und dann zurück zu diesem Bauernhaus, warm und sicher und sogar fröhlich, ein Küchenradiowecker, der Musik aus den 1950er Jahren spielt, Nachrichten zu jeder vollen Stunde, das Wetter. Aber es hätte auch passieren können, dass ein Schnee ohne das Schneeseil verloren gegangen wäre.

Metapher als Überleben?

Russell war nicht nur Busfahrer, sondern besaß auch eine Tankstelle, eine Tankstelle und ein Großölunternehmen. Er fuhr mit seinem Lastwagen über Landstraßen und füllte die Treibstofftanks der Bauern, Heizöl zum Heizen ihrer Häuser und Maschinenschuppen. Während eines Schneesturms würde das Geschäft boomen, und Russell würde es riskieren, so etwas wie ein Samariter, bei dem nur ein bisschen mehr auf die Rechnung kam, der Zuschlag, ein bisschen Geld.

Allerdings war er ein guter Mann, der nicht zum Trinken oder Fluchen neigte und nach dem Krieg heiratete, obwohl er nicht mit Kindern gesegnet war.

Man wundert sich darüber: Ein neugeborenes Kind streckt die Hand aus und greift mit aller Kraft nach einem ausgestreckten Finger, während es sich festhält. Legen Sie einen Finger auf die offene Handfläche eines Säuglings, und das Kind greift nach der kindlichen Version chinesischer Handschellen und kann sie fast hochheben. Die Finger fächern nach außen und schließen sich dann. Instinkt, könnte der Arzt sagen; Es ist Vertrauen, könnte der Metaphysiker sagen. Beide sind stark, aber der Instinkt ist zu grob, zu stumpf, weniger fähig, weniger zuverlässig. Ich nehme die Metaphysik.

Und so mangelte es ihm an diesem Tag an der Geduld, er hatte den Wunsch, sich zu beeilen, zurück in die Stadt und zum Geschäftlichen, dem Zuschlag. Das Kind am Ende der Auffahrt, das Bauernhaus vom Ende der Auffahrt aus kaum zu sehen, nur eine Fünftelmeile, aber geradeaus. Gesunder Menschenverstand und daher besteht seitens Russells keine Notwendigkeit, das Kind über die Strecke zu begleiten; weniger sein Problem als vielmehr das Problem, dass die Eltern des Kindes unverschuldet am Ende der Einfahrt abwesend waren, mit geringfügiger Geistesabwesenheit.

Er hätte es jedoch tun können, er hätte es tun können, indem die behandschuhte Hand des Kindes sein Vertrauen ergriff, obwohl seine Stärke Lügen strafte.

Und so stolpert sie weiter und allein, roter Wintermantel, Schal, Schneestiefel, weiter und allein, nachdenklich zum Bauernhaus, aber der Schneesturm wird stärker, mehr Wind, mehr Schneetreiben, bleiches, stechendes Gesicht und Augen und verloren keine Sehenswürdigkeiten. Wie lange muss sie dort gestanden haben, bevor sie in irgendeine Richtung aufgebrochen ist?

Und es vergeht einige Zeit, bis die Frau/Mutter des Bauernhofs aus dem Küchenfenster auf die Landstraße und den eine Fünftel Meile langen Bauernhof-„Weg“ blickt. Sie sieht nichts als weißen, wehenden Schnee, nichts. Und stürzt sich in den Schneesturm, in die Kälte und in die Verzweiflung.

Ein Anruf ergeht und Bauern- und Stadtmänner, darunter auch Russell, versammeln sich. Entlang der Landstraße parken nach und nach Lastwagen, während die Männer rufend mit der Suche entlang der Gräben und Zaunlinien beginnen. Auf dem Bauernhof binden sie sich in etwa sieben Metern Abstand aneinander und durchsuchen die Wälder des Bauernhofs, die Grenzen, hinaus auf die Felder und suchen und hoffen auf ein Zeichen dieses roten Wintermantels. Rufen: „Irgendwas?“ Während die Zeit verzweifelt vergeht. Was könnte schlimmer sein als das, außer dass ein Kind in einen verlassenen Brunnen gefallen ist?

Und dann zurück zum Bauernhof und weiter in den Nebengebäuden nach jemandem suchen, der verloren gegangen ist, nach jemandem, der dann gefunden wurde. Die ganze Zeit zusammengekauert in der Scheune, in einer engen Ecke, Stroh als Decke, ein Paar Scheunenkatzen als Gesellschaft. Mein Vater hat sie gefunden. Er sagte, er habe eine unbehandschuhte Hand ausgestreckt. Sie ergriff seinen Finger und es ist das gleiche Bild, aber es bot sich eine Gelegenheit.

Vertrauen. Metaphysik. Metapher als Überleben.

So aber war auch sie weitergestolpert, in das Schneeseil gestolpert, das mit dem Bauernhaus und der Scheune verbunden war, hatte sich jedoch der Scheune und nicht dem Bauernhaus zugewandt. Auch so….

Ich war sechs Jahre alt; das Mädchen im roten Wintermantel, eine Klassenkameradin aus der Grundschule. Darin lag jedoch etwas, das ich persönlicher verstehen konnte: das Bauernmädchen, das direkt vor mir am Schreibtisch saß, und Martha, ihr Name. Persönlicher als damals, als das Telefon klingelte und meine Mutter antwortete. Ihre Schultern sackten vor Erleichterung herab und warme Tränen liefen über ihre Wangen. „Danke“, sagte sie und legte auf.

Also, Schneestürme, ein verlorenes und ein gefundenes Bauernkind, Martha in einem roten Schneemantel, Schneeseile und Metaphern, in die wir hineinstolpern und wenn wir uns festhalten und Hand an Hand halten und vertrauensvoll unseren Weg in die Sicherheit finden, und wenn die Wenn das Telefon klingelt, erfahren wir, wer am Telefon war, und die Antwort einer Mutter, dass es Jesus war.

Koda:

SCHrille Stimmen zählen

Unter den hängenden Sternen scheint sich Benny Hooper zu verstecken, ob bereit oder nicht. Wie ein Vogel im Schornstein fällt er gefangen in den Schacht; verkorkt im Brunnen liegt er still.

Man könnte sich eine Seele auf dem Weg zur Hölle vorstellen. Ein Sturz in einen Strudel, ein so häufiges Bild. In unseren Träumen eins, zwei, drei. Die ganze Sicherheit eines Lebens, das sich plötzlich so verändert hat!

Um Mitternacht etablieren sich die Stadtbewohner. Koffein zerstört ihre Nerven, Dass und Benny Hooper in den Brunnen gefallen sind, Durch den Mittelpunkt der Erde navigieren, Von Dunkelheit zu Dunkelheit fließen.

Der Sheriff kommt.

Es ist eine gute Geschichte, eine, die alte Männer frisch für den Tod macht, die Gebete alter Frauen versiegen. Währenddessen ist es dort im Brunnen nicht einfach, wo Benny Hooper sich daran erinnert, wie die Welt in der Abenddämmerung von oben aussieht….

Seine Mutter hält die große Bibel der Familie in der Hand, aufgeschlagen eine Seite über das Leiden; es könnte jede Seite sein – „Siehe, ich bin weit weggegangen, weggeflogen; und ich bleibe in der Wildnis.“

Die Morgensonne geht auf und Benny Hoopers Vater sitzt auf dem Trittbrett eines alten Ford;

Er spürt die Sommerhitze und die Wunder seiner Trauer. So beginnt und endet dieser Tag, während die Männer arbeiten, bereit oder nicht.

Tunnel und Schächte in die Erde. Herr Gott, ich sah, wie ein Mann hochgezogen wurde, Seile um seine Knöchel gelegt und mit dem Kopf voran gesenkt. Unten in diesem Schacht, ein guter, starker Mann mit dicken Armen, aber zu breiten Schultern. Und dann ein anderer, schlanker, aber stark.

Herrgott, es ist knapp da drin, aber es gibt eine Andeutung von Glück, eine Kraft gegen die Verzweiflung von Bennys Mutter.

Legen Sie jetzt Ihre Hände vor Ihr Gesicht und beten Sie. Benny Hooper kann nicht für immer unter der Erde bleiben. Er spürt, wie sich seine Lungen zusammenziehen und seine Schultern ermüden.

Herr Gott, es ist früher Morgen, als Benny Hooper die erfrischende Luft hoch oben riecht, von wo aus er war. Herr Gott, wir sollten darauf bestehen, eine Gnade, gewonnen aus allem, was höllisch erscheint. Endlich auferstanden, frei und gereinigt, Rückkehr in die Sicherheit, in die Erde, Zur Demut und zum Warten auf die Zeit.

Das Obige ist ein Kapitel aus einer laufenden Abhandlung mit dem Titel „Der Mann, der eine Teetasse auf seinem Kopf balancierte“.

Der fantasievolle Konservative wendet das Prinzip der Wertschätzung auf die Diskussion über Kultur und Politik an – wir gehen den Dialog eher mit Großmut als mit bloßer Höflichkeit an. Werden Sie uns helfen, eine erfrischende Oase in der immer umstritteneren Arena des modernen Diskurses zu bleiben? Bitte denken Sie jetzt über eine Spende nach.

Das vorgestellte Bild ist mit freundlicher Genehmigung von Pixabay.

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Was für eine inspirierende Geschichte. Diese Schneeseile sind das, was wir brauchen, um das Leben in der heutigen Welt zu meistern. Aber wo werden wir sie finden?

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